"Rompecabezas"
Dir: Natalia Smirnoff
2010
Hace un semana que no veo a Laurita y me doy cuenta que estamos igual.
Basta para mi y basta para todos me identifico tanto que sentí que de alguna diferente manera podría haber sido mi entrada de hoy.
Estoy lejos de Buenos Aires mirando el paisaje bajo el sol. Acá no hay morocho TRE-MEN-DO, ni morocho equivocado, ni tus ojos coca-cola.
Estoy cansada de escuchar siempre las mismas canciones que me recuerdan que ya no querés bailar conmigo, que me lo merezco, que las segundas partes no son para chicas como yo.
Preferiría creer que mis dudas son certezas, que voy a treparme al 168 borracha, otra vez, para llegar a tu puerta y decirte de una vez por todas que te quiero (que gusto de vos); pero soy tan chota que no tengo ni valor, ni la certeza de que puedo hacerme cargo de eso luego, entonces te veo pasar por mi vida, cada tanto una sonrisa, cada tanto sintiendo que sos un capricho para los domingos de lluvia, cada tanto las mariposas si tu número aparece en la pantalla de mi celular.
El agotamiento físico y emocional se volvió tan crónico que puedo seguir con mi vida como si fuera “normal”. Logro mentirme tan bien, que los demás no podrían ver realmente lo que habita en mí. Voy de tipo en tipo, tipo naah. . . hombres, jóvenes, pendejos que son como platos de un modernoso resto de Palermo soho, que cuando los ves te hacen creer que es justo lo que querías comer y después no son capaces de llenarte ni el huequito de la última muela. Quiero el guiso de lentejas todo mezcladito y calórico, quiero la tira de asado de los domingos con ensalada de papa y perejil, quiero las albóndigas con puré, quiero un hombre que no se me deshaga entre las manos. . . y de fondo vos.
Basta para mi y basta para todos me identifico tanto que sentí que de alguna diferente manera podría haber sido mi entrada de hoy.
Estoy lejos de Buenos Aires mirando el paisaje bajo el sol. Acá no hay morocho TRE-MEN-DO, ni morocho equivocado, ni tus ojos coca-cola.
Estoy cansada de escuchar siempre las mismas canciones que me recuerdan que ya no querés bailar conmigo, que me lo merezco, que las segundas partes no son para chicas como yo.
Preferiría creer que mis dudas son certezas, que voy a treparme al 168 borracha, otra vez, para llegar a tu puerta y decirte de una vez por todas que te quiero (que gusto de vos); pero soy tan chota que no tengo ni valor, ni la certeza de que puedo hacerme cargo de eso luego, entonces te veo pasar por mi vida, cada tanto una sonrisa, cada tanto sintiendo que sos un capricho para los domingos de lluvia, cada tanto las mariposas si tu número aparece en la pantalla de mi celular.
El agotamiento físico y emocional se volvió tan crónico que puedo seguir con mi vida como si fuera “normal”. Logro mentirme tan bien, que los demás no podrían ver realmente lo que habita en mí. Voy de tipo en tipo, tipo naah. . . hombres, jóvenes, pendejos que son como platos de un modernoso resto de Palermo soho, que cuando los ves te hacen creer que es justo lo que querías comer y después no son capaces de llenarte ni el huequito de la última muela. Quiero el guiso de lentejas todo mezcladito y calórico, quiero la tira de asado de los domingos con ensalada de papa y perejil, quiero las albóndigas con puré, quiero un hombre que no se me deshaga entre las manos. . . y de fondo vos.
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